Puisque nos heures sont remplies.

Puisque nos heures sont remplies.


Puisque nos heures sont remplies

De trouble et de calamités ;

Puisque les choses que tu lies

Se détachent de tous côtés ;


Puisque nos pères et nos mères

Sont allés où nous irons tous,

Puisque des enfants, têtes chères,

Se sont endormis avant nous ;


Puisque la terre où tu t'inclines

Et que tu mouilles de tes pleurs,

A déjà toutes nos racines

Et quelques-unes de nos fleurs ;


Puisqu'à la voix de ceux qu'on aime

Ceux qu'on aima mêlent leurs voix ;

Puisque nos illusions même

Sont pleines d'ombres d'autrefois ;


Puisqu'à l'heure où l'on boit l'extase

On sent la douleur déborder,

Puisque la vie est comme un vase

Qu'on ne peut emplir ni vider ;


Puisqu'à mesure qu'on avance

Dans plus d'ombre on se sent flotter ;

Puisque la menteuse espérance

N'a plus de conte à nous conter ;


Puisque le cadran, quand il sonne,

Ne nous promet rien pour demain,

Puisqu'on ne connaît plus personne

De ceux qui vont dans le chemin,


Mets ton esprit hors de ce monde !

Mets ton rêve ailleurs qu'ici-bas !

Ta perle n'est pas dans notre onde !

Ton sentier n'est point sous nos pas !


Quand la nuit n'est pas étoilée,

Viens te bercer aux flots des mers ;

Comme la mort elle est voilée,

Comme la vie ils sont amers.


L'ombre et l'abîme ont un mystère

Que nul mortel ne pénétra ;

C'est Dieu qui leur dit de se taire

Jusqu'au jour où tout parlera !


D'autres yeux de ces flots sans nombre

Ont vainement cherché le fond ;

D'autres yeux se sont emplis d'ombre

A contempler ce ciel profond !


Toi, demande au monde nocturne

De la paix pour ton coeur désert !

Demande une goutte à cette urne !

Demande un chant à ce concert !


Plane au-dessus des autres femmes,

Et laisse errer tes yeux si beaux

Entre le ciel où sont les âmes

Et la terre où sont les tombeaux !


Victor Hugo.